La rabbia \u00e8 una sostanza fangosa, una sorta di sabbia mobile rampicante che inizia a diffondersi da un qualche punto sconosciuto al proprio interno, per poi diffondersi. Talvolta lo fa rapidamente, qualche altra volta lo fa lentamente. La rabbia \u00e8 quella marmellata inacidita e ammuffita che una volta ingurgitata fa compiere gesti inconsulti. Quando li compiamo siamo soliti affermare: “ho fatto una cosa che non mi appartiene, non fa parte di me”. Dentro, invece, esattamente nello stesso momento in cui diciamo la frase una vocina ci ricorda, con drammatica crudelt\u00e0, che non \u00e8 cos\u00ec. Quel gesto che abbiamo compiuto ci appartiene. Eccome se ci appartiene. Ma il buon senso e le convenzioni sociali, quella sorta di buonismo che ci consente di essere accettati dalla collettivit\u00e0, ce l’hanno fatto nascondere, mascherato sotto un sorriso dolce e delicato con cui prendiamo in giro tutti coloro che incontriamo ogni giorno. Invece no. Quel gesto non \u00e8 stato estemporaneo. Quel gesto lo maturavamo da tempo, graffiava la pelle, scorticava il sistema nervoso, era l\u00ec che si infilava nel sangue dentro le vene e circolava furibondo dentro i muscoli. Ed ecco che, all’improvviso, quando meno te l’aspetti, quando ormai pensi di averlo sotto controllo, il suo urlo squarta la carne ed esce come un fiotto di sangue, come un colpo di pistola, come una mano che si chiude a pugno e all’improvviso parte. Senza controllo, senza filtro, crepando la maschera che si \u00e8 indossata.<\/p>\n\n\n\n
Quella \u00e8 la rabbia. Non \u00e8 una fanghiglia piovuta dall’alto. Non \u00e8 una sabbia mobile in cui le gambe si sono infilate inconsapevolmente. No. Quella \u00e8 semplicemente la verit\u00e0 che emerge dall’interno, stanca delle convenzioni borghesi si ritaglia un suo spazio per opporsi allo strapotere del perbenismo e cercare un suo spazio di luce. La rabbia \u00e8 quella poltiglia che ti fa parlare usando il verbo della verit\u00e0 cruda, senza infingimenti, senza l’appannamento della brina depositata dalla buona educazione.<\/p>\n\n\n\n
La rabbia \u00e8 la parte pi\u00f9 vera di s\u00e9 stessi, \u00e8 la forza di ubriacarsi e vomitare sulle scarpe della persona che odi e che, invece, fai finta di rispettare. Ma dentro di te non vedi l’ora di fargli pagare tutto il male che ti ha causato. E di farglielo pagare con i giusti interessi, anche se dentro di te odi il concetto di interesse perch\u00e9 odi ogni cosa che abbia a che fare con le logiche del capitalismo moderno, ma anche di quello ottocentesco.<\/p>\n\n\n\n
La rabbia per\u00f2 come esce di getto, dopo essere stata espulsa scivola via, sgocciola sul pavimento, sull’asfalto sporco della strada in cui ti sei fermato per appoggiarti con la mano sul muro e cercare di riprendere il fiato. Con la testa bassa la vedi scivolare, densa e rossastra, verso il primo tombino. Dopo qualche minuto rester\u00e0 l’alone bagnato, una forma informe che disegna quello che era un pezzo di te. E che, ora, non c’\u00e8 pi\u00f9. N\u00e8 dentro di te e nemmeno fuori. Un pezzo di te \u00e8 scivolato via ed \u00e8 finito l\u00ec dove era giusto che andasse: in una fogna.<\/p>\n\n\n\n
Eppure resti l\u00ec, appoggiato al muro e senza fiato, a cercare di capire se sei integro, se le tue ossa sono a posto, se qualcosa si \u00e8 rotto. E tu sai bene che qualcosa si \u00e8 effettivamente rotto, che un pezzo di te, un pezzo importante \u00e8 schizzato via. Ma non \u00e8 il tuo sperma, \u00e8 qualcosa di altrettanto intimo e di altrettanto fecondo. Che tu hai lasciato andare via rendendolo inutile e non pi\u00f9 fertile. Sei pi\u00f9 solo, sei rotto, la pelle scheggiata, lo stomaco infiammato, gli occhi arrossati, i polmoni che si stringono alla ricerca di aria. <\/p>\n\n\n\n
La rabbia \u00e8 andata via. L’hai lasciata andare via senza controllo. Ora non fa pi\u00f9 parte di te. Potevi usarla, trasformarla, darle una dignit\u00e0. Invece hai saputo solo fare del male. E ti senti solo un po’ pi\u00f9 idiota.<\/p>\n\n\n\n
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