Lui \u00e8 alla finestra della baita, ha un quaderno davanti a s\u00e9, aperto sul tavolo segnato dal tempo, e la penna in mano. Sente dentro di s\u00e9 la storia, avverte la fame di riprendere a scrivere. Ha scritto molto, nel passato, su quella storia. O meglio, ha scritto molto sul contorno di quella storia, ne ha disegnato la cornice con qualche cessione alla pruder\u00ece sessuale che ogni tanto lo assale. Ma ha scritto talmente tanto che la nebbia della confusione lo ha avvolto e non sa pi\u00f9 come districarsi. Insomma, ha smarrito il sentiero e non riesce pi\u00f9 a ritrovare le sue coordinate.<\/p>\n\n\n\n
S\u00ec, ha dentro la fame di riprendere. Sente montare l\u2019ansia dello sviluppo, la vista dell\u2019ultimo chilometro, la curva che, una volta percorsa, gli sveler\u00e0 il traguardo e la promessa dell\u2019abbandono, del sospiro finale, del lento rilassamento muscolare e del fiato che prima singhiozza e poi si distende nella normalit\u00e0, del battito cardiaco che scende rapidamente.<\/p>\n\n\n\n
Guarda il taccuino aperto, la striscia di raso blu che segna la pagina, il pallore crespo della carta riciclata eppure a suo modo immacolata. Porta la mano a sorreggere il viso, alza la testa e guarda oltre il vetro. Il lago \u00e8 l\u00ec, spiegazzato dal vento che soffia da tutte le direzioni. La luce \u00e8 intrisa di ombre, un grigio metallico avvolge il bosco e le montagne, risucchiando i colori che ormai sono scomparsi.<\/p>\n\n\n\n
E\u2019 grato per quel panorama che qualche tempo prima, lui uomo di citt\u00e0, avrebbe percepito come opprimente. Aveva sempre pensato alla montagna come un luogo di silenzio tombale. Ora sa che non \u00e8 cos\u00ec, che la vita nel bosco non va mai a riposare. La montagna \u00e8 un luogo gonfiato dai rumori, dagli scricchiolii del legno e dell foglie, dallo zampettare di mille animali, dal raspare del fungo che cresce di notte e che sposta le foglie morte per uscire all\u2019aria fredda e gonfiarsi di bianco sporco, dall\u2019uh-uh dei gufi che non chiudono gli occhi e che vigilano per tutta la notte, dallo sbatter d\u2019ali delle infinite specie di uccelli, del lavoro incessante dei ragni sul legno marcio degli alberi vecchi, del rimestare di milioni di formiche rosse e nere nella terra e sulla corteccia degli abeti e delle querce. E\u2019 un mondo infinito, mai domo e mai fermo, \u00e8 un richiamo costante alla fatica della vita in tutte le sue forme. L\u00ec si \u00e8 reso conto di non essere nulla, di non avere alcun diritto di primazia sulla natura. E\u2019 solo un misero pezzo di quel mondo e nemmeno fra i pi\u00f9 scaltri.<\/p>\n\n\n\n
A questo pensa l\u2019uomo mentre guarda quel mondo al riparo della sua baita ai piedi del lago e sotto tre montagne alte e confortanti, nonostante la loro minacciosa forma, con le guglie alte e rocciose che pungono il cielo in cui le nuvole quel giorno si rincorrono e si scontrano. L\u2019uomo percepisce la carica montante di elettricit\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
A questo e ad altro pensa mentre cerca di trovare il filo del racconto che \u00e8 dentro di lui, la sua storia. Che non sar\u00e0 pi\u00f9 sua nel momento in cui la scriver\u00e0, ma fino a quel momento lo \u00e8. Una storia personale, in cui si mescola la fantasia con la realt\u00e0, in cui la sua voglia di sesso sar\u00e0 fusa con il desiderio di carezze, di parole, di sospiri, di gesti morbidi, di rispetto, di alterit\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
Ora, per\u00f2, \u00e8 la pigrizia della pace che lo avvolge, che da quel mondo oggi grigio cola nel legno della baita e che si diffonde dentro il suo corpo e la testa, svuotando i pensieri e placando, in altro modo, la fame.<\/p>\n\n\n\n
Sorride, l\u2019uomo. Sorride e si perde nelle onde crespe di quel lago.<\/p>\n\n\n\n
Il tempo per pensare alla sua storia arriver\u00e0, lo sa.<\/p>\n\n\n\n
Ma ora ha bisogno di quella pace.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Lui \u00e8 alla finestra della baita, ha un quaderno davanti a s\u00e9, aperto sul tavolo segnato dal tempo, e la penna in mano. Sente dentro di s\u00e9 la storia, avverte la fame di riprendere a scrivere. Ha scritto molto, nel … Continua a leggere