Sotto il porticato grigio, chiuso dalle pareti di legno scuro, erano in tre. Uno con una busta di tarallini, un’altro seduto su una sedia\u00a0con una rivista in mano intento a leggere, l’altro in piedi a raccontare gesticolando con le mani. La loro lingua \u00e8 un arrotolarsi di vocali e di suoni gutturali. Sono tre egiziani che vendono carabattole da oltre dieci anni all’angolo della strada. Alle loro spalle c’\u00e8 il mio vecchio bar. Entriamo. Carmelo \u00e8 alla cassa. Lo ricordo bambino. Ora \u00e8 un uomo. Ma, come da bambino, \u00e8 attaccato ad un pc a giocare. Dietro il bancone c’\u00e8 un barman sconosciuto. Manco da l\u00ec da molti mesi. Ma dall’altro lato del mobile di legno chiaro e lucido, ci sono sempre loro. Il solito gruppo di avventori. Imprenditori adesso in pensione, cambia valute, tour operator, procacciatori di affari, pizzaioli, l’edicolante del quartiere. Sono sempre l\u00ec. Ma sono ormai con i capelli ingrigiti o diradati. Siamo tutti invecchiati, ma sono l\u00ec. Vivi. Inspiro l’aria fredda mentre mio figlio sorseggia una cioccolata calda. Lui non li conosce, mentre io sono cresciuto con quelle vecchie facce. E mentre sono l\u00ec mi rendo conto che mi manca quella chiassosa allegria, quella vivacit\u00e0 levantina che non vivo pi\u00f9 e la cui assenza mi ha ingrigito.<\/p>\n
Che peccato. Ma \u00e8 bello ritrovarli.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sotto il porticato grigio, chiuso dalle pareti di legno scuro, erano in tre. Uno con una busta di tarallini, un’altro seduto su una sedia\u00a0con una rivista in mano intento a leggere, l’altro in piedi a raccontare gesticolando con le mani. … Continua a leggere