Questa parola, questa carta scritta<\/p>\n
dalle mille mani d’una sola mano,<\/p>\n
non resta in te, non serve per i sogni,<\/p>\n
cade nella terra; l\u00ec continua.<\/p>\n
Non importa che la luce o la lode<\/p>\n
si versino ed escano dalla coppa<\/p>\n
se furono tenace tremito del vino,<\/p>\n
se si tinse la tua bocca d’amaranto.<\/p>\n
Non vuol pi\u00f9 la sillaba tardiva,<\/p>\n
ci\u00f2 che getta e ritira la scogliera<\/p>\n
dei miei ricordi, l’irritata schiuma,<\/p>\n
non vuole che scrivere il tuo nome.<\/p>\n
E bench\u00e9 il mio cupo amore lo taccia<\/p>\n
pi\u00f9 tardi lo dir\u00e0 la primavera.<\/p>\n
Pablo Neruda <\/em><\/p>\n da “Cento Sonetti d’Amore”<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Questa parola, questa carta scritta dalle mille mani d’una sola mano, non resta in te, non serve per i sogni, cade nella terra; l\u00ec continua. Non importa che la luce o la lode si versino ed escano dalla coppa se … Continua a leggere