La vita \u00e8 come un mucchio di carte.<\/p>\n
Sono l\u00ec, su una scrivania.<\/p>\n
Sono tante e sono accatastate.<\/p>\n
Una sull’altra.<\/p>\n
Dentro, forse, ci potrebbe essere qualcosa di importante.<\/p>\n
Forse.<\/p>\n
Di utile.<\/p>\n
Forse.<\/p>\n
Ma l\u00ec, in mezzo, non le trover\u00e0 nessuno.<\/p>\n
Solo la polvere.<\/p>\n
La casa \u00e8 chiusa. Le imposte accostate. Un filo di luce, dritto e verticale illumina uno spicchio di muro grigio, scrostato dall’umido negli angoli.<\/p>\n
La polvere galleggia dorata sulla linea di luce, scivola insonnolita verso il basso e osserva distratta la stanza. Il silenzio ovattato \u00e8 segnato dai rumori solitari dell’esterno: un ramo di pino che stride sotto il vento, lo stormire delle foglie, il cinguettio di un passerotto, le grida delle rondini che giocano, volando basse. Una porta che si chiude da qualche parte, la voce di una giovane donna che parla al telefono su un balcone, chiss\u00e0 dove.<\/p>\n
C’\u00e8 vita fuori da quella stanza. Una vita tranquilla, fatta di gesti quotidiani, solitari o collettivi.<\/p>\n
Nella stanza la vita \u00e8 in quel mucchio di carte, accatastate senza un ordine.<\/p>\n
L\u00ec dentro c’\u00e8 tutto. C’\u00e8 una storia. Ci sono tante passioni, C’\u00e8 il vuoto. C’\u00e8 la depressione. C’\u00e8 la vita e la morte. Ci sono cumuli di parole.<\/p>\n
Morte.<\/p>\n
La porta si apre. Due uomini in tuta da lavoro si affacciano. Entrano. Aprono la finestra. La luce entra, violenta, sprezzante. La polvere si agita e i granelli scappano da tutte le parti, spaventati.<\/p>\n
Gli uomini si guardano; uno sguardo veloce, annoiato. Uno sbuffa e si gratta la testa, sollevando leggermente la visiera del cappello.<\/p>\n
L’altro prende un bustone di plastica nera e spessa, lo batte verso l’aria. La polvere vola via. Poi lo apre con tutte le due le mani.<\/p>\n
L’uomo va verso la scrivania. Alza il viso con uno sguardo interrogativo verso il compagno.<\/p>\n
L’altro annuisce senza una parola.<\/p>\n
Le carte sono afferrate tutte, con un gesto secco, esperto. Alcuni fogli si accartocciano, uno si strappa dolorosamente.<\/p>\n
Tutti finiscono in fondo al bustone di plastica nera.<\/p>\n
Saranno buttate in un cassonetto della spazzatura. Indifferenziata. Non sar\u00e0 nemmeno carta da riciclare.<\/p>\n
La vita \u00e8 come un mucchio di carte.<\/p>\n
Sono l\u00ec, su una scrivania.<\/p>\n
Sono tante e sono accatastate.<\/p>\n
Una sull’altra.<\/p>\n
Dentro, forse, ci potrebbe essere qualcosa di importante.<\/p>\n
Forse.<\/p>\n
Di utile.<\/p>\n
Forse.<\/p>\n
Ma l\u00ec, in mezzo, non le trover\u00e0 nessuno.<\/p>\n
Un giorno saranno gettate e non ce ne sar\u00e0 pi\u00f9 memoria.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La vita \u00e8 come un mucchio di carte. Sono l\u00ec, su una scrivania. Sono tante e sono accatastate. Una sull’altra. Dentro, forse, ci potrebbe essere qualcosa di importante. Forse. Di utile. Forse. Ma l\u00ec, in mezzo, non le trover\u00e0 nessuno. … Continua a leggere